El arte de narrar

Las ramas y las hojas caídas eran aplastadas por los pies de tres hombres que iban corriendo. Pese a que aquella parte del bosque empezaba a estar más despoblada, la luz era cada vez más tenue, el atardecer se habría paso en su cíclico camino.

Una flecha surcó el cielo y rozó el pelo del hombre que corría a la cabeza, Rápidamente el hombre alzó el puño, y al hacerlo, la manga de la camisa se bajó mostrando el pañuelo rojo que llevaba atado a la muñeca.

-¡Somos nosotros! ¡Somos nosotros!

-¡Oh! -el tirador parecía preocupado... era lógico- lo siento jefe, les vi corriendo y con la cara tapada y no...

-¡Baja del árbol de una puta vez! -Renard, líder del los bandidos que operaban en Nâshvil no toleraba las equivocaciones. Miró la flecha que se encontraba clavada en el suelo, después de tantos peligros vividos en el ejercito, haber muerto por semejante estupidez era ridículo.

-Yo... -el hombre ya dialogaba con los pies en el suelo- lo siento señor, oí algo y me adelanté de mi posición... luego llegaron usted y...

-¿Qué a pasado aquí? -un quinto hombre se unió a la conversación- ¡Señor! ¿Y... y los demás?

-Se han quedado atrás para facilitarnos la huida

-¡Los vuestros ha tenido la avaricia de contradecirme! -Renard apuntaba con el dedo al nuevo interlocutor- ¡También quisieron llevarse todas las armas! ¡Espero que los hayan matado a todos!

-Sí, Zacar a sido siempre un agitador y un avaricioso, lo siento, intentamos que se quedara en el campamento montando guardia, pero...

-Y las armas ¿Las habéis perdido?

Renard miró penetrántemente al hombre que momentos antes le había regalado una flecha. Con un rápido movimiento desenfundo su espada y cortó su cuello con una entrenada destreza. Era la segunda vez que en aquella imagen aparecía el rojo.

-¡Mierda!

-¡Joder! -los que presenciaron la escena estaban atónitos- no... ¿No se ha pasado un poco? Es decir, lo que ha dicho...

-No, le he cortado el cuello por fallar el tiro de antes, -Renard ya limpiaba la sangre de su filo con las ropas del cadaver- si no lo hubiera errado ahora seguiría con vida.

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El narrador volvió a coger su copa, sabía que era autosugestiono, pero tenía la boca seca... ¿O puede que estuviera demasiado acostumbrado a beber? Su anfitriona llevaba un rato ligeramente distraída.

-¿Ocurre algo, mi señora?

-Oh, no sabía si podía interrumpirte o eso iba en contra de las normas del juego.

-No, no. Si tiene que ver con el relato, no -al dejar la copa y volver a alzar la mirada sonrió levemente- De hecho será un completo placer aclarar cualquier duda.

-Veras me estaba preguntando ¿Cómo conoces lo que ocurrió entre Renard y sus hombres? ¿O cómo sabes la reacción de Râhin al encontrarse la cuenta de la posada entre sus ropas?

-Bueno, se cómo piensa la gente... es fácil deducir sus reacciones...

-Ya, pero estás suponiendo conversaciones exactas, no meros matices de lo que sentían.

-¡Oh, mi señora! Los autores deben poner palabras para transmitir esas sensaciones. Estoy seguro que el lobo no discutió con la niña sobre el tamaño de sus orejas antes de comérsela, pero al narrarlo había que crear esa tensión, ese camino hacia al desastre que lleva al oyente a tener los nervios a flor de piel.

-Ya, pero eso es un cuento infantil ¿Desde cuando hablan los lobos?

-No lo se, no se me ocurrió preguntárselo

-... conociste a un lobo que hablaba.

-No, pero no por ello la historia de cómo lo conocí sería menos interesante.

La mujer arqueó las cejas, reflexionó un instante y ladeo la cabeza sutilmente.

-Está bien, puedes continuar.